Festa dei Morti: storia, religione e antichi riti

Il giorno dei morti è la festività che la Chiesa cattolica dedica alla commemorazione dei defunti. La festa ha origini antiche, che uniscono paesi lontani per epoche e distanze. La nascita di questa ricorrenza e, soprattutto, la data del festeggiamento, il 2 novembre, non sono casuali.

 

Civiltà antichissime già celebravano la festa degli antenati o dei defunti in un periodo che cadeva proprio tra la fine di ottobre e i primi giorni di novembre. Questa data sembra riferirsi al periodo del grande Diluvio di cui parla la Genesi, il Diluvio per cui Noè costruì l’arca che, secondo il racconto di Mosè, cadde nel "diciassettesimo giorno del secondo mese", che corrisponderebbe al nostro novembre.

 

La Festa dei Morti nacque dunque in "onore" di persone che Dio aveva distrutto, per esorcizzare la paura di nuovi eventi simili. Da qui in poi la storia, che è ovviamente sospesa tra religione e leggenda, diventa più chiara.

 

Il rito della commemorazione dei defunti sopravvive alle epoche e ai culti: dall’antica Roma, alle civiltà celtiche, fino al Messico e alla Cina, è un proliferare di riti, dove l’unico comune denominatore è consolare le anime dei defunti perché siano propizie per i vivi.

 

La tradizione celtica fu quella che ebbe maggiore eco. La celebrazione più importante del calendario celtico era  la "notte di Samhain", la notte di tutti i morti e di tutte le anime, che si festeggiava tra il 31 ottobre e il 1° novembre.

 

In epoca cristiana, queste tradizione erano ancora molto presenti: la Chiesa cattolica faticava a sradicare i culti pagani. Così, nel 835 Papa Gregorio II spostò la festa di "Tutti i Santi" dal 13 maggio al 1° novembre, pensando in questo modo di dare un nuovo significato ai culti pagani. Nel 998 Odilo abate di Cluny aggiungeva al calendario cristiano il 2 novembre come data per commemorare i defunti. In memoria dei cari scomparsi ci si mascherava da santi, da angeli e diavoli e si accendevano falò.

Piove a dirotto il cielo è plumbeo ed i viali del Verano sembrano ruscelli che vorticano. L’acqua rumorosamente scivola nei tombini. Non è proprio la giornata ideale per una visita al cimitero. L’ombrello ci copre appena ed io mi ritrovo con mezzo cappotto completamente inzuppato. Gocce di cristallo scivolano lungo il mazzo di crisantemi cremisi che tento invano di proteggere per non sciuparli.
Novembre mese dei morti, i cimiteri in festa. Dire festa, non è un sacrilegio, è così che l’intendo io. Festeggiamo il ricordo di chi ci ha lasciato. 
File di lapidi, ognuna con la sua foto in evidenza, l’unica cosa che resta di coloro che dimorano al di là del gelido marmo. Foto antiche, foto recenti. Qui il tempo si è fermato. Le foto non invecchiano. Ci sofferma ad osservare immagini di persone ormai scomparse da un secolo, coi loro baffi bell’impomatati o signore impettite col cammeo al collo che seriose ci osservano dall’eternità.
Dovrebbe essere il posto per eccellenza della morte, io penso invece sia quello dell’immortalità.  Al di là del credere o no nell’anima, in un’altra vita, penso che il solo fatto di non dimenticare queste persone, di rendere loro omaggio, fa in modo che non muoiano mai del tutto. Portiamo nel nostro sangue un po’ del loro, nel nostro cuore, l’amore che ci univa. Provo affetto anche verso i miei antenati che non ho mai conosciuto e della cui vita, non restano che brandelli di memoria, in chi li ha conosciuti quando erano in vita. Piccoli episodi da non dimenticare, da tramandare alle future generazioni. Arriverà il momento che nessuno ricorderà più chi era il padre, del padre, del padre di tuo padre, io penso che è questo il vero sacrilegio, perdere nell’avanzare del tempo, nel passaggio di staffetta tra una nascita ed una morte: il ricordo. E’ soltanto allora che si muore davvero.
Cammino inzaccherandomi i piedi, mentre sono immersa in questi pensieri. La tomba di nonna Gigia e nonno Luigi non esiste più, i loro poveri resti riposano nell’ossario comune, insieme a quelli di tanti altri che da tempo ormai, hanno passato la “grande soglia”.
Non li ho mai conosciuti, ma nell’ascoltare la storia delle loro vite, un poco è come se li avessi davanti che mi osservano e mi sorridono.
E’ quando arrivo davanti alla tomba di papà che un groppo in gola mi si annoda. Lì non c’è solo ricordo od affetto tramandato dal sangue e dai racconti, c’è l’amore grande di una figlia, alla quale è stata strappata una parte di sé. Mi guardo allo specchio e spesso rivedo i suoi occhi e le sue espressioni. Il suo sorriso sulle labbra dei nipoti. La voce possente in quella di mio figlio e penso che in fondo non ci ha lasciato del tutto. Forse sta in un luogo migliore, vorrei tanto crederlo. In fondo al cuore una parte di me ci si aggrappa disperatamente. La parte razionale rifiuta. Se con la morte tutto finisce, io penso che non finisca del tutto, il suo sangue, il suo carattere, il colore degli occhi e dei capelli, restano in noi e lui continua a vivere attraverso le generazioni che seguono.
E’ anche questa l’immortalità.
Taglio i gambi ai fiori, nascondendo la tristezza che mi procura la sua mancanza fisica, dietro a gesti ripetuti più e più volte, li sistemo nel vaso, spolvero la sua lapide, lucido l’immagine e gli lancio un bacio silenzioso e nascosto.
Ciao papà, so non sei sparito del tutto, che ti vedrò attraverso gli occhi di Alice, ti ascolterò attraverso la voce di Daniele.
Non posso abbracciarti, ma nel lucidare la tua foto è come se lo facessi. Alla prossima papà.
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