Margherita Strappando i cespugli su di sé, come laccio, più violaceo delle labbra serrate di Margherita, più ardente del bianco dell'occhio di lei, palpitava, trillava, dominava, raggiava un usignolo. Come profumo emanava dall'erba. Come mercurio di piogge insensate era tra i ciliegi selvatici sospeso. Frastornava la corteccia. Ansando, alla bocca si avvicinava. Rimaneva appeso alla treccia. E, quando con mano stupita passando sugli occhi, era attratta dall'argento Margherita, sembrava allora, che sotto l'elmo di rami e di pioggia fosse caduta senza forze l'amazzone nella pineta. E la nuca con una mano nella mano di lui, e l'altra piegata all'indietro, dove giacque, dove s'impigliò, dove si appese il suo elmo d'ombra, strappando i cespugli su di sé come laccio. Boris Pasternak 1919 Il vostro Max