|
|
-
Cada noche, de lejos, reconstruyo
-
a martillo y escoplo tu escultura,
-
porque entre sombra y soledad te intuyo
-
con más exactitud, más galanura;
-
sólo tus propias formas te atribuyo,
- teñidas de tu audacia y mi locura;
-
y una vez concluída, sobre el lecho,
-
en qué incompleta desnudez te estrecho.
|
-
Antes de conocerte
-
Antes de conocerte, era presencia
cada noche en tu lecho;
tú, voraz como llamas en el bosque,
rumorosa, envolvente como el viento.
Antes de tú saberlo, lo sabías,
pero te lo negabas; yo durmiendo
al borde de tu piel, pero tus manos
restringidas al marco de tu cuerpo.
Entre tus propias sábanas, gemías.
Tanto calor, tanto sudor, el techo
transformado, a la luz de tus arranques,
en Capilla Sixtina de ágil sexo.
Yo te miraba, sin lograr tocarte,
tan a tu lado, y a la vez tan lejos.
Coberturas al aire, tu desnudo,
lúbrico, dionisíaco, geométrico,
era la máquina sensual que vibra,
y se estremece al arrancar; tus dedos
la bisectriz canalizada al vértice
de los muslos abiertos.
Y yo, mirando, sin lograr tocarte,
tan a tu lado, y a la vez tan lejos.
Antes de conocerte, eras presencia
cada noche en mi lecho.
Tú, inmóvil, a mi vera,
y yo en efervescencia. Mi aposento
también a media luz, tibia, poblando
de eróticos perfiles el espejo.
Ah, si hubieras traído
tu equipaje integral de carne y hueso.
En tu forma incorpórea
no conseguí adentrarme; sobre el pecho
llevabas senos de aire,
y era tu vientre triángulo de sueño.
Y ni tu mano acompañó a la mía,
ni percibí tu aliento.
Tú me mirabas, sin lograr tocarme,
tan a mi lado y a la vez tan lejos.
Ah, pero hoy he llegado a conocerte,
y ambas formas acoplan movimientos.
Los Angeles, 4 de agosto de 2009 -
| |
|
| | | | |
Tema anterior
Primer 
