APPARIZIONE

Stephane Mallarmè

La luna s’attristava. Serafini piangenti,

L’archetto alzato, in sogno, dalle viole morenti

Traevan, nella calma di vaporosi fiori,

Bianchi singhiozzi a petali dagli azzurri pallori.

-Era quel santo giorno del nostro primo bacio.

La fantasia, martirio cui da sempre soggiaccio,

S’inebriava sapiente al profumo di tristezza

Che pur senza rimpianto lascia e senza amarezza

La vendemmia d’un sogno al cuore che l’ha colto.

Dunque erravo, alle vecchie pietre l’occhio raccolto,

Quando per via, col sole sui capelli splendente,

E nella sera, tu m’apparisti ridente,

Ed io vidi la fata dal cappuccio di luce

Che un tempo sui miei sonni di fanciullo felice

Già passava, lasciando, dalle sue mani belle,

Nevicar bianchi fiori di profumate stelle.

BREZZA MARINA

Stephane Mallarmè

La carne è triste, ahimè! E ho letto tutti i libri.

Fuggire là, fuggire! Io sento uccelli ebbri

D’esistere tra cieli e ignorate spume.

O notti! Né il chiarore deserto del mio lume

Sulla pagina vuota che il candore difende,

Riterrà questo cuore che al mare si protende,

Né la giovane donna che allatta ad una culla,

Né antichi parchi a specchio d’occhi pensosi, nulla.

Io partirò! Veliero dall’alta alberatura,

Salpa l’ancora verso un’esotica natura!

Un Tedio, desolato dalle speranze inani,

Crede ancora all’addio supremo delle mani!

E questi alberi forse, amici alle tempeste,

Sono quelli perduti che il vento adesso investe,

Perduti, senza vele, né verdi isole ormai…

Ma tu, mio cuore, ascolta cantare i marinai!

 MEZZOGIORNO D'INVERNO

Umberto Saba

In quel momento ch'ero già felice

(Dio mi perdoni la parola grande

e tremenda) chi quasi al pianto spinse

mia breve gioia? Voi direte: « Certa

bella creatura che di là passava,

e ti sorrise ». Un palloncino invece,

un turchino vagante palloncino

nell'azzurro dell'aria, ed il nativo

cielo non mai come nel chiaro e freddo

mezzogiorno d'inverno risplendente.

Cielo con qualche nuvoletta bianca,

e i vetri delle case al sol fiammanti,

e il fumo tenue d'uno due camini,

e su tettue le cose, le divine

cose, quel globo dalla mano incauta

d'un fanciullo sfuggito (egli piangeva

certo in mezzo alla folla il suo dolore,

il suo grande dolore) tra il Palazzo

della Borsa e il Caffè dove seduto

oltre i vetri ammiravo io con lucenti

occhi or salire or scendere il suo bene.

DIARIO DELLA NOTTE

Charles Wright

- Tre parole contengono

tutto il certo che sappiamo della vita ventura,

o dell'ultima: Chiudi gli occhi.

Tutto il resto è diceria,

finti specchi, finestre cieche

abbaglianti come vetro istoriato

nell'irriducibile sole.

 - Io scrivo con inchiostro visibile,

parole nere che scompaiono se sollevate nella luce -

io scrivo

per dimenticare, non per ricordare,

parole come migliaia di frammenti di pellicola

esposti al sole.

Non vedo mai nient'altro che il fondo.

 - Tutti vogliono raccontare la loro storia.

Dicono i cinesi che viviamo nel mondo delle diecimila cose,

Ognuna delle diecimila cose

ci urla

precisamente nulla,

la melodia d'un silenzio ormai compreso,

parole come contrassegni,

tramonti embolici che s'essiccano dietro la lingua.

Se fossimo così eloquenti,

se il nostro dire potesse come la passiflora spargere la buona novella,

le sue candele votive

fosforescenti e articolate nell'alone verde

di primavera, di certo qualcosa sentirebbe la nostra voce.

 - Anche una scheggia di bellezza

è bellezza ostica alla mente,

parole color del vento

in movimento là sui campi

confuse dal vento e dal vento sbalzate,

astratte come luccichìi d'acqua,

i campi color del leone e color della corda

come in un dipinto del Paradiso,

i corpi che languono sopra il cielo

trascinando le loro buie identità,

vanno alla deriva e colano nel nulla

dietro di loro

in movimento là sui campi

come si muovono le parole, lentamente, trascinando le loro buie identità.

 - Le nostre parole, come baci soffiati, sono inghiottite da fantasmi

lungo il cammino,

le loro mete smarrite

in un tocco di splendore infinito:

com' è sempre distante ogni cosa,

e tuttavia vicina,

musica che comincia a salire come fumo sotto gli alberi.

 - Gli uccelli attaccano un chiasso atonale

non sincopato

da un albero all'altro,

canti di rugiada

le cui canzoni non hanno parole

da un albero all'altro

quando la notte si mette le sue lenti scure,

una su questa fronda, altre due là dietro.

 - Le parole, come tutte le cose, còlte nella loro finitudine.

Qui iniziano, qui finiscono

per quanto in alto si sollevino -

io lo so, e questo è il mio castigo,

e non amo mai nulla così tanto

da imprimere in me un marchio

e calarmi di colpo nella beatitudine.

Serena serata a tutti!

Giusy