~ Vivien Renèe ~ - PSICHE E SOGNO

"Il suo corpo lungo e esile, reclino, reggeva come un pesante papavero la testa e i capelli dorati,

e grandi cappelli vacillanti. Annaspava protendendo le lunghe mani, le vesti coprivano i piedi,

lei avanzava colpita da un'angelica goffaggine, e camminando perdeva i guanti, il fazzoletto, l'ombrello, la sciarpa....

nella notte profonda... attraversando un'aria ispessita da tende e fumi d'incenso, Renèe errava" (Colette)

Pseudonimo di Pauline Mary Tarn, scrittrice di origine anglo-americana, Vivien si potrebbe definire

la Baudelaire al femminile, e nei suoi versi emerge il decadentismo tipico della sua epoca.

Gay dichiarata, donna estremamente eccentrica, nascondeva dietro un atteggiamento allegro la sua evidente

propensione all'annullamento e alla morte. Chiuse la sua vita a trentatrè anni (1877-1909) -

sfinita dall'alcool e dall'anoressia - con queste parole:

"Mais que j'importe aussi le souvenir des roses,

Lorsqu'on viendra poser sur mes paupires closes

Les lotus et les lys, les roses et le roses!"

Magnificenza di tessuti

Sfuma la tua bellezza sotto il peso delle stoffe,

più soffici dei flutti, più solenni delle strofe.

Hanno il ritmo e la carezza dei mari,

e il loro fremito s'accorda al bianco fremito delle carni.

Rivesti il viola delle pianete antiche,

trapuntato dal lampo degli ori indissolubili.

L'incenso calma ancora le loro pieghe religiose,

amate dai Puri e i Silenziosi.

Evoca, Oceanide dalle cangianti pupille,

il verde glauco dove trema la schiuma delle trine.

Un tempo la gravità del velluto si piegò

sui tuoi seni di papavero e magnolia,

il freddo raso, dove si dissimula la linea,

grigio come l'ulivo in fiore del crepuscolo,

e la moire, simile al sonno dello stagno

dove giaciono i gigli verdi e i riflessi di sangue.

La calaverna e la nebbia dai pallidi ricami,

dove le tessitrici hanno tramato i loro sogni,

ornarono abilmente la tua sapiente lascivia

ed il tuo corpo, dove il desiderio ha lasciato il suo tepore.

Risuscita per me il luminoso corteo

di visioni, e sii l'arcobaleno e la neve,

o il fiore dei boschetti muschiosi,

o Loreley, secondo il colore dei tessuti.

I miei sogni canteranno nell'ombra delle stoffe,

più soffici dei flutti, più solenni delle strofe.

davvero... molto interessante...

Non la conoscevo...

Ne metto un altro paio.... non è sublime, ma molto apprezzata

dalla critica, purtroppo emarginata e considerata

di nicchia per via dell'orientamento

Sonetto

I tuoi capelli irreali, dai riflessi chiari e freschi,

Hanno dei pallidi chiarori e delle opacità bionde;

I tuoi sguardi hanno l' azzurro dell' etere e delle onde;

La tua pelle ha il brivido delle brezze e dei boschi.

Io brucio di baci il candore delle tue dita.

L' aria notturna sparge la polvere dei mondi.

Eppure io non so più, nel seno delle notti profonde,

Contemplarti con l' estasi di un tempo.

La Luna ti sfiorò d' un chiarore obliquo...

Ci fu terribile quanto un lampo profetico

Che rivelasse l'orrore in fondo alla tua bellezza.

Vidi - come si vede un fiore che appassisce -

Sulla tua bocca, simile alle aurore d' estate,

Un sorriso avizzito da vecchia cortigiana.

Ho gettato i miei fiori...

E invano la ragione si accanisce,

amo solo ciò che mi uccide e mi schernisce,

ed ecco quindi la mia pena immensa:

in ogni dove ripeterò: io sono l'assenza.

Nulla ho calcolato, sono nata folle ed ubriaca.

A caso ho seminato le parole e l'anima.

Ho dato baci, fiori e ciò che possedevo,

non comprendendo che di tutto mi spogliavo...

Amo il vento che provoca la peggiore catastrofe,

l'incenso mortale, le sere di febbre, il vino delle strofe.

Se non posso morire d'una morte dolcissima

da cui mi dipartirei senza un grido né fatica,

che ricada su me lo spavento d'un bel disastro,

il crollo di un tempio, o la caduta d'un astro!

E che possa sparire dallo sguardo degli umani,

dopo aver gettato i miei fiori nei sentieri del caso.

E, se il Fato a questo punto clemente diventa,

che la morte mi seppellisca e che il vento mi pianga.

Nel perenne riposo che nessun verbo osa dire,

che io possa, fra le cose della notte, dormire.

“

Fuggirò per sempre in fondo alla solitudine.
Prenderò il volo e mi librerò verso il mare.
Conoscerò il sapore delle brezze del largo.
Ascolterò le forti urla delle tempeste.
I flutti tumultuosi culleranno il mio sonno,
e mi riposerò nella burrasca”

"Ecco, in estasi è la mia anima

Poich'ella quieta, s'addormenta

Avendo, per amore della Morte,

Perdonato questo crimine: la Vita."