La vida es gris, y ella la viste de oro,
hueca es la noche, y ella la satura,
mudo es el lecho, y lo hace ella sonoro,
mi sensatez naufraga en su locura.
Cuando todos se van, ella se queda,
si reaparecen, ella me amuralla,
si debo caminar, se hace vereda,
y dialogo con ella aun cuando calla.
Brevería Nº 1739
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