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"Un culete independiente"

Los autores son: Jose Luis Cortes, Avi.

“Un culete indepediente” es un libro sobre un niño.

El nombre es Cesar Pompeyo, es malo, pero que muy malo, y el culete ya está cansado y se independiza, porque la madre de Cesar le da muchos azotes, se marcha pero al final del libro vuelve porque le da pena y el niño promete portarse muy bien.

Si no hubiera sido por la maldita imaginación que ha hecho de mí nada más que un escritor,…dejándome paralizado para la comisión de esos actos en donde el actor es el eje.

Siempre pensé asombrar al mundo con una salida teatral. Envidio al hombre que salió desnudo por la calle llevando un cartel que decía “soy la vergüenza que sale de paseo”, envidio a ese otro que asombró a la Habana con sus bigotes de gato, envidio al que se hizo el muerto para engañar al sacerdote, a Marqués de Sade por hablar, así de descarado, de su sexualidad, maldigo mil veces mi timidez, o lo que sea, que me impidió salir por los escenarios de la vida, remendando a un jefe griego vestido con sábana y llevando una palangana en la cabeza a modo de casco.Virgilio Piñera

Sé que hace frío y que no quieres que te abrace, que nuestros recuerdos ya pasaron y ahora no podemos ni tocarnos, ni olernos, casi ni mirarnos.

Te has dado cuenta ya de cómo te huyen mis pupilas, tan grandes, tan brillantes y tan a punto de llorar que parece felicidad en estos labios siempre curvos. Pero, si de verdad me conocieras... si de verdad lo hicieras sabrías que se queda en tristeza bonita, en nostalgia como la conoces tú, en simples ganas de que se te enrosques en mi pelo, en mi ropa y en mi corazón.

Pero sólo sonará: ¿qué tal te va? Y no te imaginarás cómo me revienta el alma en el pecho, cómo se me eriza la piel cuando dices que muy bien, que no pasa nada, que qué tal yo, y esperas la respuesta que no me afirma cuando te vas, cuando pierdes entre la gente y desapareces en la estación.

Tendríamos que vernos más a menudo, ¿no crees?

Pero cuando hablas no me traes a la Tierra, me llevas a los cielos. Qué voz, tu voz. No parece que haya pasado tanto tiempo como para ponerte tan guapo, tan dulce, tan irresistible. Entonces la llamas a ella y sonríes. Qué sonrisa, tu sonrisa, cuando aparece y desaparezco yo.

¡Hasta luego! (siempre te he echado de menos, quise decir mientras corría yo, la chica que se sujeta el sombrero)

Se congela una lágrima en mi mejilla después de despedirme casi riendo con la boca grande, casi secándome los ojos con la suerte que apremia su marcha cuanto más me alejo de ti.

Un jóven está paseando por la plaza de un pueblo y decide tomar un descanso. Se sienta en un banco...al lado hay un señor de más edad y, naturalmente, comienzan a conversar sobre el país, el gobierno y finalmente sobre los Legisladores y similares. El señor le dice al jóven:

-"¿Sabe?" -- LOS POLITICOS Y DEMAS, SON COMO UNA TORTUGA EN UN POSTE". Después de un breve lapso, el jóven responde: --"No comprendo bien la analogía.... ¿Que significa éso, señor?".

Entonces, el señor le explica: "Si vas caminando por el campo y ves una tortuga encima de un poste de alambrado haciendo equilibrio" ¿Qué se te ocurre? Viendo la cara de incomprensión del jóven, continúa con su explicación: --Primero: No entenderás cómo llegó ahí.-- Segundo: No podrás creer qué esté ahí.-- Tercero: Sabrás que no pudo haber subido solita ahí.-- Cuarto: Estarás seguro que no debería estar ahí.-- Quinto: Serás consciente que no va a hacer nada útil mientras esté ahí.

"Entonces lo único sensato sería ayudarla a bajar".

EN LAS PROXIMAS ELECCIONES, HAGÁMOSLO MEJOR, TRATEMOS QUE NINGUNA TORTUGA "inútil" SUBA AL POSTE.

Ya he comentado las semejanzas que en España tienen el fútbol y la política, especialmente en cuanto a la forma en que los ciudadanos se comportan respecto a los partidos políticos: en términos de una irracionalidad que sólo deja espacio para la fidelidad incondicional o el rechazo absoluto.
Ahora, tras los sucesivos malos resultados electorales del PSOE, vemos otro aspecto de la misma tendencia: como el equipo no mete goles, la afición busca la solución en el cambio del entrenador. Rubalcaba cotiza a la baja, y en el PSOE empiezan a buscar en los cajones alguien que les haga ganar la liga, y que pueda así repartir cargos y prebendas con el dinero de los impuestos.
Es una perversión –otra más- de la práctica política en España. Los dos grandes partidos no son ya los impulsores de un modelo social basado en unas ideas determinadas, sino unas máquinas diseñadas para captar votos a cualquier precio para transformarlos en poder. El objetivo no es mejorar la sociedad o solucionar problemas de los ciudadanos. El objetivo es conseguir el poder, y si para ello hace falta cambiar las ideas, se cambian sin el menor reparo.
Y para ganar la liga buscan al mejor entrenador. No tiene que ser el más inteligente, ni el más experimentado, ni el más honrado, ni el que tenga una visión más amplia del futuro. Les basta con que haga que el equipo gane, aunque juegue mal, aunque den patadas, aunque sea comprando a los árbitros.
Es lamentable. Es propio de un país con una baja calidad democrática. Pero es lo natural en una sociedad en la que los aficionados no votan al equipo que mejor juega, sino al que mejor despierta sus emociones, al que le hace vibrar. La gente quiere que su equipo gane la liga, No les importa pagar precios astronómicos por las entradas con tal de que gane. Hay equipos pequeños, que juegan limpiamente, pero tienen poco público porque no despiertan pasiones.
En España a casi todo el mundo le interesa el fútbol, pero sólo unos miles dan patadas a un balón, mientras muchos millones lo siguen desde las gradas o las televisiones. En política muchos millones pagan con su voto cada cuatro años, pero muy pocos se deciden a participar directamente. Así nos va.

No sabes volar ...no sabes volar...zas!!! y se estampó!!

Ahora que crujen las patas
de la mecedora y hay nieve en el televisor
Ahora que llueve en la sala y se apagan
las velas de un cielo que me iluminó

Ahora que corren los lentos
derramando trova y el mundo, ring, ring, despertó
Ahora que truena un silencio feroz ahora nos entra la tos.