Francisco Álvarez Hidalgo 

 

Llena la noche está de coyunturas,
no las dejes dormir. Al fondo oscuro
de mi copa residen. Yo conjuro
en esta noche todas tus locuras.

Ven a mí abrumador, sin titubeo,
a las diez, a las once …, ¿A qué la espera?
Hora perdida no se recupera,
y tiembla ya la piel de mi deseo.

En alegría

Voy a mirar de frente al año nuevo
como quien mira el rostro de la gloria,
sin exigencia reivindicatoria,
ni mirada hacia atrás. Hoy me renuevo,

vuelvo a nacer, empiezo otro relevo
en este oficio de vivir. La historia
de ayer no marcará la trayectoria
ni el ritmo ni el momento en que me muevo.

Voy a ser libre, ruiseñor o viento,
vuelo y canción, rumor y atrevimiento,
recogiendo los dones de la vida.

Ésta está siempre por hacer, y quiero
fraguarla día a día, como herrero
bruñendo al fuego espada envejecida.

En audacia

Brindemos esta noche y cada día
por la sed que la vida nos ha dado,
sed de volver amar, aunque el pasado
infligiera más llanto que alegría;

sed de inconformidad, de rebeldía,
aunque el intento fuera derrotado;
sed de gritar, porque quedar callado
se deja a la cobarde mayoría;

de aprender, cuanto más y cuanto antes,
porque hay ya demasiados ignorantes;
de llamar por sus nombres a las cosas,

aunque al medroso vulgo escandalicen;
de vivir, sin que importe lo que dicen
gentes asustadizas y envidiosas.

Brindaré con mi sombra en el espejo

por el año que acude hoy a la mesa,

rutinario invitado, que no cesa

de volver infantil, partiendo viejo.

 

Hoy es sólo uno más en el cortejo

de los días, mas uno que se expresa

a través de la euforia y la promesa

de una luz que no es luz, sino reflejo.

 

Y una vez más se extenderán las manos

hacia frutos o pétalos lejanos

que la vista percibe en inminencia.

 

Pero son pompas de jabón, quebradas

al más leve contacto, y disipadas,

que no remediarán nuestra indigencia.

 

 

En soledad

El año se me acaba tan deprisa
como fue tu partida inesperada;
la noche está, dentro de mí, callada,
y al exterior es danza, y humo, y risa.

Soy galeón de brújula indecisa,
inestable timón, vela rasgada,
con la estrella polar desconectada,
y ruta que en la bruma se improvisa.

Voy sin saber por dónde o cómo voy,
no hay para mí mañana, sólo estoy
en un punto difuso que no entiendo.

La multitud, la vida, se engalana;
va a golpear las doce la campana;
el año, como yo, se va muriendo.

En indiferencia

¿Qué importa el año nuevo, el año viejo?
No es que el tiempo se vaya, es que nos vamos,
e involuntariamente celebramos
el triunfo de la muerte. No me quejo

de que se acerque inexorable; dejo
su amenaza al olvido. ¿Qué alcanzamos
con su presencia en el recuerdo? Estamos
a igual distancia en duelo o en festejo.

Despida al treinta y uno de diciembre
el cazador de fábulas, y siembre
a su paso utopías e intenciones.

Este es un día más, o un día menos;
todos los días son malos o buenos
conforme a nuestras propias decisiones.

 

 

Al fin sonaron doce en la campana,
y abrióse entre los dos años el puente;
miré a ambos lados: Nada diferente,
ver ayer es ver hoy y es ver mañana.

Nada cambia en la vida cotidiana,
agua que arrastra el río en su corriente,
ya con murmullo claro y sonriente,
o con las lágrimas que el duelo hilvana.

Y así vamos al mar, con paso lento,
retardando en meandros el momento
de nuestra propia desembocadura.

O quizá en rapidez de torrentera,
indiferentes a cada ribera
que al pasar nos ofrece su hermosura.