Miradme aquí...

Miradme aquí,
clavada en una silla,
escribiendo una carta a las palomas.
Miradme aquí,
s que ahora podéis mirarme.
Clarividencias me rodean
y sapos hurgan en los rincones,
los amigos huyen porque yo no hago ruido
y saben que en mi piel hay un fantasma.
Me alimento de cosas que no como,
echo al correo cartas que no escribo
y dispongo de siglos venideros.
Es sobrenatural que ame las rosas.
Es peligroso el mar si no sé nada,
peligroso el amor si no sé nada.
Me preguntan los hombres con sus ojos,
las madres me preguntan con sus hijos,
los árboles me insisten con sus hojas
y el grito es torrencial
y el trueno es hilo de voz
y me coso las carnes con mi hilo de voz:
¡Si no sé nada!

Gloria Fuertes

ALMA DESNUDA

Soy un alma desnuda en estos versos, 
Alma desnuda que angustiada y sola 
Va dejando sus pétalos dispersos.

Alma que puede ser una amapola, 
Que puede ser un lirio, una violeta, 
Un peñasco, una selva y una ola.

Alma que como el viento vaga inquieta 
Y ruge cuando está sobre los mares, 
Y duerme dulcemente en una grieta.

Alma que adora sobre sus altares, 
Dioses que no se bajan a cegarla; 
Alma que no conoce valladares.

Alma que fuera fácil dominarla 
Con sólo un corazón que se partiera 
Para en su sangre cálida regarla.

Alma que cuando está en la primavera 
Dice al invierno que demora: vuelve, 
Caiga tu nieve sobre la pradera.

Alma que cuando nieva se disuelve 
En tristezas, clamando por las rosas^(*) 
con que la primavera nos envuelve.

Alma que a ratos suelta mariposas 
A campo abierto, sin fijar distancia, 
Y les dice: libad sobre las cosas.

Alma que ha de morir de una fragancia 
De un suspiro, de un verso en que se ruega, 
Sin perder, a poderlo, su elegancia.

Alma que nada sabe y todo niega 
Y negando lo bueno el bien propicia 
Porque es negando como más se entrega.

Alma que suele haber como delicia 
Palpar las almas, despreciar la huella, 
Y sentir en la mano una caricia.

Alma que siempre disconforme de ella, 
Como los vientos vaga, corre y gira; 
Alma que sangra y sin cesar delira 
Por ser el buque en marcha de la estrella.

Alfonsina Storni

Alba de mi silencio

  En ti me he silenciado…
El corazón del mundo está en tus ojos, que se vuelan
mirándome.

  No quiero levantarme de tu frente fecunda
en donde acuesto el sueño de seguirme en tu alma.

  Casi me siento niña de amor que llega hasta los pájaros.
Me voy muriendo en mis años de angustia
para quedar en ti
como corola recién en brote al sol…

  No hay una sola brisa que no sepa mi sombra
ni camino que no alargue mi canción hasta el cielo.

  ¡Canción silenciada de plenitud!
En ti me he silenciado...

  (La hora más sencilla para amarte es ésta
en que voy por la vida dolida del alba).

Julia de Burgos

MELODIA

Melodía de la sombra penetra la dureza
de la piel acompañante y ya me pide
un anhelar pasivo que la incline
al borde níveo donde el aire empieza.

Dulce secreto la gaviota o ya se afine
la sombra que extendía la pereza
de la piel, negando que al irse se descuelgue
de la sonrisa en que muere su destreza.

No es melodía ni fuga en la marina
onda rota que recuerda el sueño salpicado
de pluma y pleamar en piel que el aire olvida.

Corvo vidrio en la mano destrenzado.
Frío dardo cayendo más afina
el humo hacia la flauta y olvido deseado.

Jose Lezama lima

Poema Mariposas

En tu aposento tienes,
en urna frágil,
clavadas mariposas,
que, si brillante
rayo de sol las toca,
parecen nácares
o pedazos de cielo,
cielos de tarde,
o brillos opalinos
de alas suaves;
y allí están las azules
hijas del aire,
fijas ya para siempre
las alas ágiles,
las alas, peregrinas
de ignotos valles,
que como los deseos
de tu alma amante
a la aurora parecen
resucitarse,
cuando de tus ventanas
las hojas abres
y da el sol en tus ojos
y en los cristales.

  Jose Asuncion Silva

La Última flor del otoño

Yo soy la última flor del otoño.
 Fui mecida en la cuna del verano,
fui puesta en guardia contra el viento del norte,

 rojas llamas florecieron
en mis albas mejillas.
 Yo soy la última flor del otoño.
 Soy la simiente más joven de la primavera difunta,

 es tan fácil ser la última en morir:
 he visto el lago tan mágico y azul,
 he oído latir el corazón del verano difunto,
 mi cáliz sólo contiene la semilla de la muerte.

 Yo soy la última flor del otoño.
  He visto sus profundidades estelares,

he contemplado la luz de cálidos hogares lejanos,
es tan fácil seguir la misma senda,
 cerraré las puertas de la muerte.

 Yo soy la última flor del otoño.

Edith Södergran